El poeta muerto

Francisco Márquez Razo

Contaré la historia

que me contaron un día:

Un hombre ordinario

sufría extraña enfermedad,

retraído,

andaba siempre solo,

según contaba la familia.

De pequeño,

conversaba

con amigo imaginario,

en la adolescencia

inventaba poemas e historias.

Creía en mejorar el mundo,

tenía absurda y pobre meta:

¡Deseaba ser poeta!

Para la sana sociedad

no resultaba más que un loco

con desquiciantes ideas,

¿A quién se le ocurre

que puedas vivir libre

sin pagar regalías?

Siendo adulto,

dialogaba horas

con inquieto niño interno,

realidad decidió ayudarlo

y en manicomio

fue recluido.

Su casa ahora,

tiene altas paredes

le acompañan ángeles

vestidos de blanco

su cuarto no tiene ventanas

solo muros

y piso acolchado.

Decía la gente cuerda

que más y más empeoraba

comentan que confrontaba

únicamente con palabras

a sus demonios internos,

nadie,

ninguno entendía

qué en su rostro

florecía sonrisa

y a todos,

por igual atemoriza.

Si el tejido se rasga,

la sociedad se desintegra,

si volvemos al caos,

y todo es anarquía,

este pobre demente

¿De qué se ríe?

Para prevenir,

no fuese contagiosa locura

el sistema pasa factura

le ayuda a bien morir.

Sus restos,

a fosa común

y, a otra cosa mariposa.

Pero,

cuando la luna es nueva

canciones,

poemas sin retoques,

se escuchan,

cerrando los ojos

abriendo los sentidos.

Dicen que es vano intento,

de triste poeta muerto

que sigue

y sigue insistiendo

en ser feliz, y compartir

lo que ha aprendido,

¿Verdad, o mentira?

Me contaron un día

esto que cuento.

Pero, también me pregunto:

¿Cuántos son los poetas

que su poesía solo se escucha

en el cementerio?