Ella

Francisco Márquez Razo

Es una serpiente

que susurra en mi sangre,

historias horribles

de un perverso demonio

llamado amor,

me cuenta

siempre en voz baja

que febrero es más doloroso

que agosto

que el malvado de cupido

se oculta

bajo una máscara rosada

para esconder

su rostro terrible y oscuro,

Robinson descifro

este dilema,

escapo a una solitaria isla

y jamás regreso.

Las luciérnagas

encienden su luz de noche,

pues se han extraviado

el amor, las ha enloquecido,

tal vez,

por eso mismo

me aferro al barandal

de la tristeza,

en esta oscuridad

busco extraer

la flecha de tu nombre

que llevo entre los ojos.

Pero ella, susurra en mis oídos:

“el amor es tan frívolo y trivial

como la sequía en verano”.

La soledad

me extiende la mano,

acepto la invitación

y, desde mi celda

le escribo,

empapado en fiebre

y sudando melancolía,

a una serpiente:

¡Llamada poesía!